¡Aaaaaaah,  conejilla conejilla, que no Gongorilla  Gongorilla! Heme aquí en tu jardín totalmente en pelotas embriagado de dulces olores, arropado tiernamente por fragancias embelesadoras que me hacen entornar los párpados.

Las delicadas hojas de la mimosa tiemblan débilmente por las caricias que propicia una brisa inquieta que no se deja atrapar, y en la punta de mi cipote palpitante refulge como una mágica perla una gota de baba pre-eyaculatoria.

Como la declaración de la renta en verano, tornan los recuerdos y el deseo ¡Ah! conejilla conejilla, parece que fue ayer. No podemos retener el tiempo, atraparlo; se escurre entre nuestros dedos, se vuelve soluble, insustancial, se fragmenta, se diluye, y desaparece caprichosamente como un analgésico efervescente para el dolor de escroto y músculos en general.

Conejilla conejilla, siento en mi piel tan sólo adornada de aromas silvestres, tu mirada nerviosa a través del cristal de la ventana y el brillo chispeante de tus ojos, a través de los gruesos cristales de tus gafas que corrigen la severa curvatura de tus córneas porque estás más miope que una capibara de plastilina.

Tumbado a pleno sol, dorada mi silueta y rodeado de domada maleza ajardinada, mengua mi porro entre mis dedos arrugados y se engrandece la reputación de mi entrepierna al contacto de mis otros dedos no tan arrugados. No es navidad, claro que no, pero como si de una zambomba única del reino animal se tratara... comienzan los afinados, rítmicos, ardorosos, y celestiales acordes de la música de la carne cilíndrica.

Tras el ventanal, apoyas el codo en la repisa y dejas descansar tu mentón prominente en tu mano. Absorta, embobada, admiras cómo mi glande rivaliza en esplendor con los otros capullos de las flores que engalanan tu Edén.

Ayyy, conejilla conejilla, estás tan abstraída en esta bella y provocadora coreografía que te brindo, que no te das cuenta que te cae un hilillo de mucosidad que desciende lacio hasta fusionarse con el hilillo de saliva que cae de tu boca espantosamente desdentada.

Llega la esperada culminación, anhelante catarsis. Como si se tratara de un macro-increíble y mega-apoteósico baile de fuegos de artificio, los chorros de la felicidad son expelidos entre revoltosas mariposas con tal poder y enormidad, que me hunden un par de metros en el suelo y éstos salen como proyectiles de destrucción masiva a conquistar la inmensidad del universo.

¡Ah! Conejilla conejilla, cuánto lo siento. Justamente, cuando desaparecía convertido en esqueleto de las mullidas, verdes, y frescas arenas de tu paraíso y esparcía todo aquel colosal torrente de vida potencial a los rigores del hiperespacio, resbalose tu codo de la repisa produciendo doloroso hostiazo a tu mentón y dejándote, injusta pero comprensiblemente, con la quijada arruinada.

Las afeadoras gafas antiestéticas saltan de tu nariz aguileña para caer con un chapoteo ahogado en el charco de babas que has creado y tu mirada, antes danzando en fulgurantes destellos, no es más que dos ojos semejantes a dos puñaladas traperas en un tomate,  quedando tan magno y divino evento desenfocado. Ay, conejilla conejilla...

(Prosa chorra dedicada a todos y cada uno de los blogs de temática erótica. Que son una mierda, vaya). 

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