Yo no sufro de locura... La disfruto cada minuto. Te podrá gustar o no, pero no te dará lo mismo.
Sin detenerme un solo instante, fui viajando por diversas latitudes de este pequeño gran mundo, confundiéndome con el paisaje: los mismos cuadros, los mismos colores, las mismas acuarelas nacidas de trazos dispares. Y como acompañante, un lastre llamado decepción: sensación que soportaba estoico y arrastraba, cansino, de un escenario a otro escenario.
De la decepción, he pasado a ser víctima propiciatoria del desarraigo: sin lazos, sin ataduras, sin afectividad; despojándome de toda empatía si es que alguna vez la tuve. Ahora soy como vosotros. Sólo yo, sin sentimientos. Y estoy aquí, en esta tierra desigual.
Qué lugar de enormes contrastes la red. Refugio de larvas, lombrices, babosas, alimañas, reptiles, seres vacuos, sin alma, sin pulso. Celoso escondrijo del anonimato, de la vanidad, de la soberbia, del cobarde y madriguera inmunda de ratas, carroñeros y cucarachas. Territorio infecto de arenas movedizas donde la mentira es el alimento podrido del cual se nutren las más extravagantes criaturas de este diverso ecosistema.
Aguas turbias donde zozobran falacias; quimeras de vidas insulsas que han de decorar con torpe imaginación. Las regurgitan para retroalimentarse y al final se convierten en sus realidades. Dejaron de distinguir su propia vida de aquella ficticia que crearon, aplastados por el peso de los personajes que decían ser y no eran.
Forcejean con uñas y dientes intentando convencer de sus mentiras a quienes se dieron cuenta de su condición de seres inertes. Lloran, gimotean, gritan, patalean, en un intento detestable de manipular un corazón confiado para sus deseos. Queriendo ser escuchados, atendidos, venerados, con un único deseo vivo, latente: ser amados.
Y finalmente, al contemplarlos con la imperturbable indiferencia del tiempo, sólo transmiten una profunda aflicción, al observar que sólo son seres errantes, ilusorios, solitarios; alientos fantasmagóricos de una vida que anhelan y que jamás disfrutarán. Vuestro momento, como vuestra ficción en la red, siempre fue fugaz. Llevaré flores marchitas a vuestra tumba.
Y serán tan virtuales como lo fueron vuestras tristes vidas.
De la decepción, he pasado a ser víctima propiciatoria del desarraigo: sin lazos, sin ataduras, sin afectividad; despojándome de toda empatía si es que alguna vez la tuve. Ahora soy como vosotros. Sólo yo, sin sentimientos. Y estoy aquí, en esta tierra desigual.
Qué lugar de enormes contrastes la red. Refugio de larvas, lombrices, babosas, alimañas, reptiles, seres vacuos, sin alma, sin pulso. Celoso escondrijo del anonimato, de la vanidad, de la soberbia, del cobarde y madriguera inmunda de ratas, carroñeros y cucarachas. Territorio infecto de arenas movedizas donde la mentira es el alimento podrido del cual se nutren las más extravagantes criaturas de este diverso ecosistema.
Aguas turbias donde zozobran falacias; quimeras de vidas insulsas que han de decorar con torpe imaginación. Las regurgitan para retroalimentarse y al final se convierten en sus realidades. Dejaron de distinguir su propia vida de aquella ficticia que crearon, aplastados por el peso de los personajes que decían ser y no eran.
Forcejean con uñas y dientes intentando convencer de sus mentiras a quienes se dieron cuenta de su condición de seres inertes. Lloran, gimotean, gritan, patalean, en un intento detestable de manipular un corazón confiado para sus deseos. Queriendo ser escuchados, atendidos, venerados, con un único deseo vivo, latente: ser amados.
Y finalmente, al contemplarlos con la imperturbable indiferencia del tiempo, sólo transmiten una profunda aflicción, al observar que sólo son seres errantes, ilusorios, solitarios; alientos fantasmagóricos de una vida que anhelan y que jamás disfrutarán. Vuestro momento, como vuestra ficción en la red, siempre fue fugaz. Llevaré flores marchitas a vuestra tumba.
Y serán tan virtuales como lo fueron vuestras tristes vidas.
Publicado por No digas que fue un sueño
lunes, 06 de abril de 2009 | 18:53
Posiblemente,como casi siempre, de acuerdo en casi todo.
Ando ruda en palabras, de tanto buscarlas. Qué putada tener que expresar sentimientos y sensaciones con palabras.
Curioso mundillo el de la red: porque entremezcla, cual liandas trepadoras, palabras, deseos, verdades y mentiras; lo que nunca pudo ser y quiere seguir siendo y lo que no será a pesar de los cantares.
Mientras tanto, seguiré, como aquel, escribiendo mi biografía, que no mi vida, intentando descubir en qué momento me disfracé.
Y no me lleves flores a la tumba.Ni por la cuenta atrás cada cumpleaños, ni por san valentín, que hasta el nombre tiene ñoño.
Mejor, si te parece, o se te va apeteciendo, resucítame de entre los muertos: no a lo Lázaro, que de pantocrator andamos bien servidas. A lo Michael Jackson en Thriller, con ritmo.
Esta ronda a medias( que no a escote), que hasta para resurgir hacen falta dos. Ya podríamos ser hermafrofitas...
Ando ruda en palabras, de tanto buscarlas. Qué putada tener que expresar sentimientos y sensaciones con palabras.
Curioso mundillo el de la red: porque entremezcla, cual liandas trepadoras, palabras, deseos, verdades y mentiras; lo que nunca pudo ser y quiere seguir siendo y lo que no será a pesar de los cantares.
Mientras tanto, seguiré, como aquel, escribiendo mi biografía, que no mi vida, intentando descubir en qué momento me disfracé.
Y no me lleves flores a la tumba.Ni por la cuenta atrás cada cumpleaños, ni por san valentín, que hasta el nombre tiene ñoño.
Mejor, si te parece, o se te va apeteciendo, resucítame de entre los muertos: no a lo Lázaro, que de pantocrator andamos bien servidas. A lo Michael Jackson en Thriller, con ritmo.
Esta ronda a medias( que no a escote), que hasta para resurgir hacen falta dos. Ya podríamos ser hermafrofitas...
Publicado por antidogmas
lunes, 06 de abril de 2009 | 19:21
¡Por los mismísimos pelos de las pelotas del pato Donald!
No sé quién eres y quiero saberlo. No sé si tenías un blog, y si así fue, quiero leerlo. ¡Oh, por todos los enmarañados confines de la blogosfera! Seguiré en este sueño o despertaré, y en mis ensoñaciones y vigilias, hallaré la tumba donde yaces en plácido descanso.
Un altavoz colocaré a cada lado de tu sepulcro, honraré tu epitafio bebiendo licor y escupiendo a los Dioses que te condenaron, y pulsando el play, resurgirás de la tierra muerta que te aprisiona, cual ave Fénix de sus cenizas.
¿No oyes la música? Los cadáveres se agitan en sus tumbas. La batería es atronadora y las guitarras, hirientes, rugen enloquecidas.
¡Estás viva!
No sé quién eres y quiero saberlo. No sé si tenías un blog, y si así fue, quiero leerlo. ¡Oh, por todos los enmarañados confines de la blogosfera! Seguiré en este sueño o despertaré, y en mis ensoñaciones y vigilias, hallaré la tumba donde yaces en plácido descanso.
Un altavoz colocaré a cada lado de tu sepulcro, honraré tu epitafio bebiendo licor y escupiendo a los Dioses que te condenaron, y pulsando el play, resurgirás de la tierra muerta que te aprisiona, cual ave Fénix de sus cenizas.
¿No oyes la música? Los cadáveres se agitan en sus tumbas. La batería es atronadora y las guitarras, hirientes, rugen enloquecidas.
¡Estás viva!
Publicado por perroflaco
martes, 07 de abril de 2009 | 10:58
Joder, pero quien coño ha puesto los altavoces a toda ostia que me ha despertado de mi letargo, con lo plácido que estabam en mi nicho virtual.
El problema de los blogs anti es que le da la oportunidad de hablar, expresarse y escribir a la gente que no tiene nada que decir, que expresar, ni que escribir.
Cuando me pongo filosófico lo bordo.
Un Saludo
El problema de los blogs anti es que le da la oportunidad de hablar, expresarse y escribir a la gente que no tiene nada que decir, que expresar, ni que escribir.
Cuando me pongo filosófico lo bordo.
Un Saludo
Publicado por Al calor
martes, 07 de abril de 2009 | 12:54
Publicado por antidogmas
martes, 07 de abril de 2009 | 15:28
Buena descripción de la especie humana, perro.
Me has dado una idea sobre un nuevo post...
Al calor de la lumbre, la inspiración y las palabras siempre acaban volviendo, y si no, ya procuraré utilizar la música adecuada para la resucitación. Eso sí, nada de Michael Jackson; la música de ese ser tan esperpéntico invita a quitarte la vida en lugar de desearla.
Me has dado una idea sobre un nuevo post...Al calor de la lumbre, la inspiración y las palabras siempre acaban volviendo, y si no, ya procuraré utilizar la música adecuada para la resucitación. Eso sí, nada de Michael Jackson; la música de ese ser tan esperpéntico invita a quitarte la vida en lugar de desearla.